Se me ha quedado pequeña la jaula

La semana pasada, vi por la calle a una pareja. Ella llevaba un niño en un carrito, él llevaba el carro de la compra. Eran las nueve de la noche. Se pararon frente a un portal y empezaron a buscar en la basura. Mientras el pequeño miraba indiferente. Al oír las historias de la gente que busca en los contenedores ¿habéis pensado alguna vez en lo que tiramos? eso es lo que tienen que separar de su comida. Esas personas comen el filete que hemos tirado entre los pañales sucios del bebé, o del abuelo. Esas personas beben la leche que hemos tirado porque te parecía que estaba rancia tras estar horas fuera del frigorífico. Y seguro que ellos tienen historias mucho peores de lo que han llegado a comer. Escribo desde Madrid. España.

Vivo en la comunidad de propietarios que salió hace unos meses en los periódicos. Un escape de gas, provocó una explosión, murieron quince personas. Yo no, yo estaba en el trabajo. La semana pasada acabaron de arreglarlo todo y pude volver a mi casa. Desde entonces, la verdad, es que he conseguido acostumbrarme a tropezar con los fantasmas de mis vecinos en las escaleras, el ascensor, el portal, los rellanos... les agradezco que no perturben la paz de mi hogar, ya que siendo espectros supongo que lo podrían hacer. Sin embargo sí tengo un reproche para ellos. No me molesta tanto que cuando les digo hola no hagan ni un gesto. Me molesta que me he fijado que entre ellos sí se devuelven el saludo.

Cada uno de los compañeros muertos fue un gran dolor en mi corazón. Recordaba sus cuerpos en el campo de batalla y me estremecía una y otra vez. Pero cuando más dolor sentí fue cuando ganamos la guerra y supe que nunca se sabrían vencedores.